EL INVIERNO
Ha llegado el anciano de las barbas blancas
Pelo laceo, níveo, largo sobre los hombros
Cara surcada por el tiempo, ceñudo entrecejo
Cagado de espalda encorvada por la historia
Inclinado sobre su gastado bordón,
Brazos lagos abandonados a su movimiento
Manos descarnadas huesudas, dedos largos
Con uñas engarfadas, libres caprichosas
Piernas largas, lentas de andar cansino
Dejando atrás el rastro de los zapatones
Viejos, remendados, suelas claveteadas.
Quedando a su paso el rastro de dos surcos
Perdiéndose en el horizonte de la vida
Es el viejo invierno que sobrecoge
Al anciano, campesino, al artesano
Al pastor, al pescador, al anacoreta, ermitaño
Al pensador, al escritor, al joven y al anciano.
Llega con su capa de viento, de granizo,
El grito desgarrado del trueno, la tormenta
La nieve, el gélido aliento de su funesta boca
Que al caminante de la vida zarandea
Empujando le hacia atrás en el retorno.
Gime el viento tras lo cristales
En quejido angustioso de gélido invierno
Los sauces arañan las viejas ventanas
En intento fallido de colarse al calor
De la lumbre que crepita leños de roble.
En la vieja chimenea testigo de cuitas, amoríos
Confidencias y requiebros de enamorados.
OH, invierno plateado de escarchas matutinas
De la noche que al caminante hielas
El rostro, agrietas las manos, acristalas
Los flequillos y entumeces las rodillas.
Déjame reposar al fuego de la lumbre
Mientras sueño con el amor de la
Lejana primavera y el canto del jilguero
En la rivera del bullicioso río anguilero
Autor: José Ángel Miyares Valle
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