LLANTO A LA MUERTE.
¿Cuántas tumbas, cuantas rosas marchitas
¿Cuántas ilusiones perdidas, cuanta juventud muerta?
Ese es el fruto de toda guerra.
¿Cuántos niños sin padre y madres, cuanta hambre
¿Cuánto dolor? ¿Desesperación incertidumbre?
Ruido de bombas, olor a pólvora, explosiones
Sangre en las calles, gritos y heridos,
lamentos de muerte, manos en el vacío
suplicando ayuda en el último suspiro.
Rezos y blasfemias depende del creado de cada cual.
Para al pobre a la muerte para el rico la gloria y victoria
Muere el soldado nunca el jefe supremo
ni le fabricante de armas sofisticadas portadoras de muerte.
héroes tras la muerte, medallas póstumas
honores y glorias para tumbas llenas
nunca el jefe, pero si el pobre soldado.
himnos y salvas que llevan lamentos de muerte
tumbas llenas de héroes desconocidos
por unos días, meses y pocos años, luego el olvido
juventudes truncadas y niños huérfanos
nunca los hombres aprenderán que la vida no vale nada
porque el odio es lo primero, pero lleva en sus entrañas la muerte.
